Eine Legende von St. Saturninus
von
Rudyard Kipling
16.
März 1911
Übersetzt mit deepl.com/translator und
bearbeitet von Reiner Wadel
Textquelle: https://anglophone-direct.com/why-snow-falls-at-vernet-by-rudyard-kipling/
Kurz
nach Ende des Ersten Kreuzzugs, so sagte mir der Felsen, kamen zwei englische
Ritter nach Vernet, Sir Brian und Sir Gilbert.
Die Kämpfe hatten sie müde gemacht und sie suchten nach einem ruhigen
Leben. Der eine war stämmig und rot, der andere schlank und braun. Der eine
humpelte wegen eines eingefleischten Ischias, der andere wurde von einem ebenso
alten Hexenschuss über seinen Sattel gebeugt. Sie kamen getrennt an: Sir Brian
an einem Montag, Sir Gilbert an einem Donnerstag.
Sir
Brian nahm nach den einfachen Bräuchen jener Zeit das Land in Besitz, auf dem
sich heute die Hotels von Vernet befinden. Sir Gilbert, dessen Ankunft später
erfolgte, begnügte sich mit den schönen Feldern um Casteil. Hier, in einer
Stille so tief wie in den Bergen darüber, widmeten sich alle dem Pflanzen von
Reben und Obstbäumen und der Behandlung ihrer Krankheiten.
Am
Dienstag, zum Beispiel, ging Sir Brian und sein Bein zu den kleinen Teichen
hinter seiner bescheidenen Hütte, die nach Schwefel rochen. Er badete eine
Stunde lang, trank einen halben Helm aus einem berauschenden Vaporarium und
kehrte in seine Weinberge zurück. Am Freitag saß Sir Gilbert, der von Casteil
abstieg, zwei Stunden lang im Becken, das in den Felsen gegraben worden war und
heute die "Piscina" ist, trank einen vollen Bararafort-Helm und
fischte am linken Flussufer an seinem Haus. Sonntags trafen sich die beiden
Ritter unter dem großen Felsen und tauschten genau sieben Worte aus - eines für
jeden Tag der Woche.
Sir
Brian wird zu Sir Gilbert sagen: "Ha! Wie geht’s, schon zurück?" Sir
Gilbert würde antworten. "Besten Dank; wie geht es dem Bein?"
So
pünktlich war die Prozedur dieses Rituals, dass die einfachen Bewohner von
Vernet, die sich bis dahin nicht viel mit dem Lauf der Zeit beschäftigt hatten,
in dem Moment, in dem das siebte dieser Worte gesprochen worden war, ihre
Kirchenuhr auf zwölf Uhr einstellten.
Nun
lebte neben der Kirche ein heiliger Mann, der später zum Bischof und
Schutzpatron der Stadt bestimmt war, und zwar niemand Geringeres als der
Heilige Saturninus selbst.
Seine
Tugenden als stiller und sympathischer Zuhörer, zusammen mit den großartigen
Leistungen seiner Küche, beeindruckten die beiden Ritter so sehr, dass Sir
Brian es sich sehr bald zur Gewohnheit machte, jeden Samstag mit Saturninus zu
speisen, während Sir Gilbert jeden Mittwoch mit ihm speiste.
Zu
diesen Gerichten fehlten auch nicht die Weine der reichen Ländereien rundum -
Weine, die in den Erinnerungen der Ritter Anekdoten über die buntesten und
interessantesten Erlebnisse während des Kreuzzuges erweckten.
Bei
einem dieser kleinen Abendessen, die zu der Zeit gegeben wurden, als der junge
Spargel zur Perfektion kam, wurde Saturninus mutig, umarmte Sir Brian und
sprach mit offenem Herzen zu ihm.
"Mein
Sohn", sagte er beim Nachtisch, "lebst du zufällig im tödlichen Hass
auf einen deiner Nachbarn?"
Sir
Brian griff nach der Flasche Burgunder. "Was das betrifft",
antwortete er, "habe ich Frieden mit allen Menschen geschlossen. Sonst
wäre es schlecht für die Nerven."
"Ihr
seid also in Frieden", wagte Saturninus zu fragen, "sogar mit Sir
Gilbert?"
"Aber
sicher", sagte der Ritter. "Ich kenne und respektiere ihn seit drei
und zwanzig Jahren. Es ist wahr, dass er ein bisschen langweilig ist, wenn man
ihn über die Belagerung von Antiochia sprechen lässt, aber ansonsten ist er,
wie wir in England sagen, ein vollkommener Gentleman."
"Ich
bitte um Verzeihung", sagte Saturninus, "Es ist also keine
Herausforderung zum Kampf bis zum Tod, den ihr jeden Sonntag, genau um 12 Uhr
unter dem großen Felsen, aussprecht?"
Sir
Brian zog die Flasche Burgunder auf seine Seite des Tisches. "Mein
Vater", murmelte er respektvoll, "darf ich ihnen empfehlen, Weißwein
statt Roten zu probieren? Sie werden ihn weniger ermüdend finden. Ich erinnere
mich zum Beispiel an die Belagerung von Acre..." und er erfreute seinen
Gastgeber mit einer weiteren seiner unvergleichlichen und leuchtenden
Anekdoten.
"Bestimmt",
sagte Saturninus zu sich selbst, "muss es Sir Gilbert sein, der schuld ist",
und am darauffolgenden Mittwoch öffnete er sein Herz Sir Gilbert, dem langen,
dunklen Ritter, der ihm mit all dem Staunen der Welt zuhörte.
"Aber,
mein Vater", rief er schließlich, "Sir Brian hat nicht nur mein Leben
vor achtzehn Jahren bei der Belagerung von Antiochia gerettet, sondern, was
noch viel wichtiger ist, er empfahl mir genau diese Bäder, die, wie Sie sehen
können, meinen Hexenschuss geheilt haben."
"In
diesem Fall", sagte Saturninus, getrieben von Neugierde und dem Vergessen
aller Zurückhaltung, "was bedeuten die sieben Worte, die du jeden Sonntag
um die Mittagszeit unter dem großen Felsen sprichst?"
"Wir
fragen", antwortete Sir Gilbert, "nach der Gesundheit des anderen. Es
ist ein englischer Brauch." "Und da ist nicht mehr?" fragte der
heilige Mann, sehr bewegt.
"Bräuche?
Wir haben Tausende, alle ausgezeichnet", sagte Sir Gilbert, der auch ein
guter Patriot war.
"Ich
meinte nicht die Bräuche. Ich meinte Worte – einfach die Worte", erklärte Saturninus.
"Katapulte
von Antiochia" stöhnte Sir Gilbert, "Was gibt es für einen Mann,
geschweige denn Männer, über das man in diesem Land reden kann?"
"Aber,
mein Sohn, du hast mich kontinuierlich und ohne Wiederholungen, ein ganzes Jahr
lang, durch deine Geschichten über Abenteuer zwischen verschiedenen Rassen und
Ländern erfreut. Außer vielleicht Sir Brian, der auch schon Erfahrungen gemacht
hat, kenne ich niemanden, der so interessant ist wie Sie." Und Saturninus
beugte sich über sein Glas.
"Oh!
Abenteuer und so etwas sind selbstverständlich", betonte Sir Gilbert,
"und im Vergleich zu Ihnen und mir und diesem Glas Chablis - was übrigens
nicht so gut ist wie der Burgunder der letzten Woche – ist Sir Brian ist ein
wenig langweilig, wenn er über die Belagerung von St Jean d‘Acre spricht."
"Dann
redet ihr in England überhaupt nicht?" schlug Saturninus vor.
"Im
Gegenteil", sagte Sir Gilbert, "sie müssen wissen, in England haben
wir immer das Wetter."
"Das
Wetter? Das Wetter?" antwortete Saturninus. "Was soll das sein, was Sie
das Wetter nennen?"
"Das
Wetter", erklärte Sir Gilbert, "das Wetter, mein Vater, ist, kurz
gesagt, das Wetter. Hier haben Sie Sonnenschein und Sonnenschein und mehr
Sonnenschein, und dann Regen am 25. August oder am 1. September, und danach
wieder Sonnenschein. Aber wenn wir gerade vom Wetter
sprechen, erinnere ich mich, als ich im Mai als junger Knappe in England
war", und Sir Gilbert erfreute Saturninus mit einer weiteren seiner gut
ausgewählten und erbaulichen Anekdoten.
"Ich
verstehe", sagte Saturninus am Ende seiner Geschichte, "es bereitet
dir englische Freude, heftig beschneit zu werden, wenn du Sonnenschein
erwartest?"
"Vergnügen,
nein", antwortete Sir Gilbert. "Ein Gesprächsthema, ja. Wenn Sie mir
erlauben, mein Vater, würde ich sagen, dass es Ihnen in diesem Land an den
Grundlagen echter Unterhaltung mangelt."
"Zweifellos
werde ich alt", sagte der heilige Mann zu sich selbst, als Sir Gilbert
nach dem Abendessen die steilen Straßen von Vernet hinunterging. "Ich habe
vom Burgunder, den ich sehr schätze, zum Chablis gewechselt, was ich
verabscheue, aber ich verstehe die Engländer trotzdem nicht."
Nun,
dieser Vortrag, so wurde mir vom Felsen hinter dem Loquat erzählt, fand gegen
Mitternacht des 10. März statt. Als Saturninus am nächsten Morgen erwachte, sah
er mit Entsetzen und Bestürzung - denn damals waren die Jahreszeiten so
regelmäßig und ausgezeichnet wie die Jahrgänge - das ganze Tal mit zwei oder
drei Zoll weichem, flauschigem Schnee bedeckt, und die gesamte Bevölkerung der
Stadt Vernet eilte zu seiner Tür, schreiend, gestikulierend, erstaunt. Aber
nicht wegen des Schnees.
"Heute
ist Donnerstag", schrien sie. "Nicht Sonntag, sondern Donnerstag! Und
es ist noch nicht einmal zehn Uhr! Doch schau dir die Ritter an! Seht euch die
beiden englischen Ritter an! Wie sollen wir unsere Uhren für die Zukunft
einstellen, wenn sie diese Gewohnheit brechen?"
Saturninus
sah - und sah zu der beispiellosen Zeit von 9.30 Uhr, Sir Brian und Sir Gilbert
Seite an Seite durch den Schnee gehen, versunken in ein lautes, aber
freundliches Gespräch. Sie schlugen mit ihren Stöcken auf den Schnee, sie
blickten auf den Himmel, auf die Berge, auf einander und stürzten sich wieder
in ihre Diskussion.
"Was",
schrien alle von Schrecken geplagten Bewohner von Vernet, "was bedeutet
dieses unerhörte Ereignis? Ist es ein Erdbeben oder ein Wunder?"
"Meine
Kinder", sagte Saturninus, mit der Güte des vollkommenen Verständnisses,
"es ist keines von beiden. Es ist das Wetter, von dem die Engländer
sprechen. Seid still, und ihr werdet sie reden hören."
In diesem Moment bestiegen die beiden Ritter
den Hügel, und keuchend, aber immer noch beredt, riefen sie dem ehrwürdigen
Mann zu. "Habt ihr jemals", schrien sie im Chor, "habt ihr
jemals ein so schreckliches Wetter gesehen? Wir haben gerade darüber
gesprochen." Und ihre Gesichter strahlten vor Freundschaft und
unbeschreiblichem Glück.
Von
diesem Jahr an bis heute, unter Berücksichtigung der notwendigen Revision des
Kalenders, fällt hier, wie jeder weiß, etwas Schnee für ein oder zwei Tage
zwischen dem I. und 22. März. Einige führen dies auf rein meteorologische
Ursachen zurück, aber ich ziehe es vor, mit dem Felsen hinter dem Loquat zu glauben,
dass wir es der Freundlichkeit und Voraussicht des guten St. Saturninus
verdanken, der seiner Zeit die ersten englischen Besucher in Vernet begrüßte
und lernte sie verstehen.
Textquelle:
Zu Vernet und Kipling siehe auch:
